Le luci della notte si riflettono sullo Stretto
guardo fuori inseguendo con gli occhi ogni cosa
non c’è vento non c’è brezza
esento il respiro del mare.
Con furia e con rabbia si dilata nelle notti di scirocco.
Stasera sussurra solo una conchiglia parole venute da
lontano
parole bianche sul filo argentato
scorrono tra le mie mani e chiedono di allinearsi
in modo casuale per dirmi qualcosa.
Ascolto con molta attenzione.
So che venti farfalle hanno respirato
la cenere uscita a Neuengamme
e ora attendono una nuova primavera.
